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viernes, 31 de agosto de 2018

Hoy hueles a olvido, yo a amor propio.

Tú, que has sido el dueño de mi verano, no lo serás de mi otoño.
Tú, que has sido mi Junio, mi Julio y mi Agosto. Mi risa, mi prisa y mis ganas.
Tú, que me empujaste a un precipicio sin cuerda.
Tú, que me quitaste los miedos para ahora devolvérmelos con más fuerza.
Tú, que me has hecho estamparme estrepitosamente contra un muro que creía derribado.
Tú, ya no existes.
Ahora le toca a Septiembre.

lunes, 20 de agosto de 2018

No fué, ni será

Todos tenemos un "ojalá" en nuestras vidas. Alguien que pudo ser, y se quedó en la puerta sin entrar. Una chispa que no encontró donde hacerse llama, y que se apagó sin dejar huella. Alguien que cuelga de tus recuerdos, y que de vez en cuando provoca que se derrame algún "y si".
Pero que no fué, ni será.

domingo, 29 de julio de 2018

El tiempo, que locura todo.

Hay noches que parecen días, días que parecen semanas, semanas que parecen meses y meses que parecen años, y esos son los jodidos.
Pero cuando los meses parecen una noche, descubres que no estás tan mal, que no estás tan roto y que si quisieras, podrías quitarte esa mierda de coraza que llevas encima y gritarle al mundo que si, que lo has conseguido y te has vuelto a levantar.
Y quizás algún día conozcas a alguien que quiera tropezarse contigo y levantarse después, para volver a caer, una y otra vez.
Porque la vida es eso, una carrera de obstáculos en la que los cobardes se quedan por el camino y los valientes llegan a la meta.
El resultado siempre es el mismo: la muerte.

domingo, 24 de junio de 2018

En cuarentena.

Subí a su casa, eran las 5 de la mañana.
Medio borrachos caímos en el sofá de su salón.
Yo ya pensaba en hacerlo encima de la mesa, le susurré al oído que quería verla desnuda.
Ella quería otro tipo de poesía, preguntó por mi romanticismo.
Yo fingí lo que pude.
Ella pedía al poeta, y yo sólo encontraba al hombre.
Supongo que me quería ver llorar, y yo esa noche con todas mis lágrimas escritas.
Al final terminamos escribiendo poesía a gritos encima de la mesa.
Y bueno, ella no conoció al poeta y yo tampoco le enseñé al hombre.

miércoles, 13 de junio de 2018

Todo es posible, pero lo veo difícil.

Puedo dejar de acordarme de ti cuando me despierto de madrugada.
O puedo dejar de escribirte un mensaje cada noche para luego borrarlo.
O puedes no querer todos tus lunes conmigo si me dejas perderme en tu barriga.
O puedo dejar de poner mariposas en todo lo que hago.


miércoles, 4 de abril de 2018

Sigo viva, guardar rencor y odio es como dormir entre tarántulas.
Desear el sufrimiento ajeno nunca ha aliviado el propio.

No quiero saber nada más de ti, pero si algún día no sabes quién eres: ven y te lo recuerdo.

A fin de cuentas, el amor es una madre en la puerta de un colegio diciéndole a su hijo "Al menos dime quién te ha hecho eso".

Pero yo nunca te delataría.